*UN PASO A LA VEZ*


Un paso a la vez, esa es la única manera de caminar; aunque en nuestro
interior tengamos mucha prisa, solo podemos avanzar si ponemos un pie
delante del otro. Puedes aligerar el ritmo, o correr e incluso saltar
con los dos pies juntos pero de esa forma, solo podrás recorrer tu
camino en pequeños trayectos porque tu cuerpo se cansará, empezará a
respirar agitadamente y terminarás parando.


Muchas veces llevamos demasiado prisa y avanzamos más con la mente que
con las piernas, pensando que así vamos a llegar antes, pero de nada
sirve; un paso a la vez, un paso firme y al ritmo de tu propio cuerpo es
más eficaz que uno interrumpido y malogrado por falta de fuerzas.


La vida no es más que una carrera de fondo, y ésto lo dice alguien que
ha vivido siempre de impulsos, inquieta y con mucha prisa por todo para
llegar al final a ninguna parte porque no hay ninguna parte a la que
llegar, salvo a ti mismo.

Disfruta de tu travesía mientras dure, aunque el camino no sea el que a
ti te hubiese gustado, aunque sea abrupto o empinado. Si te mantienes en
ti mismo, comprenderás que lo importante en realidad es tu recorrido.

Cuando se va con mucha prisa, apenas si podemos respirar el aroma de las
flores.


A. Aroca

CRUZAR EL RÍO

Como si estuviésemos en la margen de un río y quisiéramos cruzar 

al otro lado pero tenemos miedo  al agua.

El río es el proceso, lo que existe entre las dos orillas, como lo que
sucede entre dos puntos, o en un lapso determinado de tiempo entre dos
acontecimientos, o la distancia entre dos personas. Muchas son las situaciones

que se ven reflejadas en este ejemplo.

El proceso asusta,  intimida, nos hace  reflexionar y preguntarnos si nos van

 a llegar las fuerzas o nos vamos a ahogar en el intento.  
Solo nosotros sabemos de nuestras debilidades y en el fondo, tenemos miedo de lo que nos
podemos encontrar cuando crucemos, si va a colmar nuestras expectativas tanto esfuerzo

 

Cuando te encuentres en una situación parecida, cuando tengas que cruzar
un río, no pidas que no haya corrientes, ni que se acorte la distancia
entre las orillas, pues cada cosa tiene el límite necesario por su
naturaleza para que sea o se desarrolle como es debido, como tiene que
ser. En su lugar, pide fortaleza y valentía, y cruza; cruza y deja en el
agua tu reflejo cristalino.

Maroka

EL TE ESPERA SIN PRISAS. 

Tengo una cita cada domingo por la mañana a eso de las diez. Voy a
visitar a un amigo que vive cerca de casa y me invita a desayunar un pan
especial, un pan que el mismo prepara y que si bien, no hace milagros,
me quita el hambre de toda la semana. Es como una vitamina que ofrece a
sus amistades, a los que van a visitarlo como yo, y nos reconforta, nos
inmuniza durante siete días y nos ayuda a recobrar la vitalidad del alma.

Al principio, recuerdo que me sentaba al final porque no conocía a
nadie. Escuchaba sin hacer demasiado ruido pues no sabía muy bien que
tenía que decir, ni me conocía sus canciones. Me acercaba tímidamente a
su mesa y apenas levantaba los ojos del suelo cuando me daba a comer de
aquél pan; después de algunas semanas, me sentí con más confianza y
participaba del desayuno como los demás, sintiéndome mucho más cerca de Él.

Él, que me llamó aquél día y me invitó a su casa a la que procuro no
faltar cada domingo; no por costumbre, ni por obligación, sino porque
recargo las pilas para toda la semana de una profunda paz, de una
sensación de bienestar que no puedo explicar ni comparar con ninguna otra.

No iba a misa desde que salí del colegio de monjas, he vivido siempre la
fé muy a mi manera, pero ahora puedo decir que esos cuarenta y cinco
minutos que paso en la iglesia, es el tiempo más feliz y reconfortante
que tengo en la semana.

Me siento muy afortunada y no sé si soy merecedora de tanto privilegio,
por eso, no puedo hacer otra cosa que expresar mi gratitud lanzando
estas palabras al viento, para que ese viento le llegue a todo aquél que
necesite un halo de esperanza, un rayo de luz.

Acércate a su casa, Él te espera sin prisas.

Maroka

         Escribir es como desnudarse.            
 Desnudarse es despojarse de todo lo que nos tapa, nos oculta; nos quedamos en cueros vivos porque cada palabra dicha es una prenda que te quitas.  Cuando ya no te quedan más capas de las que desprenderte, solo queda la piel, desnuda; carne limpia, vulnerable, rendida, agotada...
Escribir es lo mismo, llega un momento en el  que se terminan las letras, en el que se extinguen las palabras porque ya está todo dicho, ya no queda nada más que expresar, que exponer, que enseñar...  

Puedes pensar que lo has perdido todo pero solo estarás acabado cuando te pierdas a ti mismo. 

Entonces sabrás que ha llegado la hora de callar y de vestirse.                                                                        Maroka
     

Te asomas al escaparate de tu vida y ves como cae la lluvia; ves como las gotas se suceden inmisericorde, penetrando hasta los más recónditos lugares de tu alma y entonces, espiras ese largo aliento sostenido y exhalas a través de un suspiro, todo el veneno acumulado.  

 Ya no importa el tiempo, cruel espejismo, ni la intemperie a la que te has visto expuesta. Solo respiras y dejas que la lluvia resbale por tu piel, en un proceso cabal de auténtica y  purificadora limpieza. 

El autoengaño ha terminado.    

Maroka.  

 Y cuando llegue el otoño, me sentaré a las orillas de mi vida, y dejaré que pase lentamente, mientras la observo de reojo, por si acaso tuviese que intervenir. 

@Maroka

EN CÁDIZ ÉSTO SERÍA UN ¡¡CAJONAZO!!


Resulta que me inscribo en una página relacionada con el mundo de las
letras para participar en una especie de eliminatoria por provincias
donde, aficionados a la escritura, envían sus relatos bajo unas bases
concretas, con el fín de elegir al mejor.

Escribo mi relato y lo envío cumpliendo todos los requisitos – no más de
150 palabras, con romanos comiendo como protagonistas- todos menos uno:
tenía que haberme inscrito en la página oficial como participante y no
sólo como miembro del grupo.

Por lo tanto, no estoy en la clasificación y quedo eliminada de inmediato.

¡cómo se pude ser tan despistada!

En fin, aquí os dejo mi relato; por lo menos, si no ve la luz en el
concurso, que la vea en mi blog.

Para todos mis lectores caseros:


LA ÚLTIMA MANZANA

Mi señor y el resto de los comensales, se deleitaban en el triclinium
con abundantes manjares mientras debatían sobre política. Boquiabiertos
se quedaron cuando con ímpetu desacostumbrado, irrumpí en la mesa;
alzando mi mano sobre la que reposaba una manzana ya madura y, fijando
la mirada en el hueco blanco y acuoso que le había producido un leve
mordisco, proferí, a pesar de mi condición de concubina:

"Mirad esta fruta, devorada por mi boca amarga, así como yo, por el
tiempo. Jamás recobrará el trozo que se llevaron mis labios y cuyo surco
empieza a ser mugriento. No podría recomponerla como tampoco se puede
rescatar el tiempo. Ni volverán esos años de esplendor de los que
habláis -profeticé como un postre indigesto para aquellos patricios de
estómagos insatisfechos, a sabiendas que aquella sería mi última
manzana- ¡Arrogantes romanos, tampoco la gloria volverá a Roma!


A. Aroca

UNAS PALABRAS...

Quería poner unas líneas después de tanto tiempo, pero no tengo nada escrito. Quiero decir que en este tiempo que he estado sin ordenador no tengo  ningún manuscrito que pueda pasar al blog. Ahora que lo pienso, no es que haya sido falta de inspiración, simplemente no he tenido la necesidad de hacerlo. Me acabo de dar cuenta ahora que lo comento y creo encontrarle un significado muy concreto, es como pasar de nivel, como cuando se aprueba una asignatura pendiente.  
De todas formas, ver una hoja en blanco es algo que me provoca, que me llama, pero tampoco es cuestión de escribir por escribir, sería como hablar por hablar, total, una estupidez. He recurrido al blog que leo de vez en cuando y del que alguna vez he copiado algunos textos en mi página pero he tenido una reacción un poco rara.  Todo era demasiado empalagoso o demasiado dramático: sueños, amores, traiciones, celos, adioses, amores no correspondidos, esperanzas frustradas, indiferencias, silencios, promesas de amor eterno... no me han servido y me ha extrañado tener esa sensación de hastío hacia este género, sin menospreciar por supuesto a sus autores pero  no he encontrado nada que me haya convencido ni que me haya merecido la pena colgar en esta entrada, sobretodo porque no quiero reiterarme en la pena ni en la melancolía que poco me aportan ya.
Así que no tengo nada más que ofrecer que estas  palabras que escribo de corrido, sin tan siquiera corregir porque ahora que tengo ordenador, lo que no tengo es tiempo.
Y eso es todo, saludados quedáis y agradecida por los que me siguen leyendo. Lo que tengo en este momento es un corazón en paz y desde la paz, la inspiración se inclina  por otros derroteros; buenas noches.

A. Aroca


    

Melendi - Septiembre (Audio oficial)

Mi pluma es rebelde, se niega a escribir, tal vez se empeña en darme lecciones de prudencia pero yo quiero escribir, necesito escribir porque soy de expresar aunque me guarde muchas cosas dentro. Sí, mi pluma es rebelde y sabe que me entusiasmo con facilidad. 

No voy a forzarla, ella es mucho más sabia, ha aprendido a controlarse y a contenerme porque hemos vivido muchas palabras juntas y sabe de sobra que su mayor virtud también es mi mayor debilidad.

@Maroka

LA MALA HIERBA

Nunca tan de cerca pude comprobar como ejerce su influencia la mala
hierba y que difícil es eliminarla una vez que ha contaminado todo a
su alrededor.
La mala hierba crece lenta y disimuladamente entre las demás, inyecta
su veneno convirtiendo al resto en algo porque ella misma,
mientras su tallo aparentemente flexible contempla impasible como se
destruye la pradera.
Hay que tener las raíces bien profundas para que no te consuma la
maleza, y aún así, no podrás evitar que alguna de tus hojas broten
quemadas por el esfuerzo.

@Maroka

EL AMOR

Ella se enamoró, no quería pero se enamoró... de ella. Y hacía tiempo que no le veía los ojos con tanta vida y la sonrisa tan amplia y verdadera.
¿Y tú que piensas? -me preguntó-.
Que el amor - le respondí- no entiende de sexos, entiende de personas, que no se elige, te elige, de corazón a corazón, y lo demás no cuenta.

Maroka

VARIAS PREGUNTAS

La política siempre me ha generado muchas dudas, será porque no la entiendo; aún así no se puede vivir al margen de ella puesto que nos involucra de alguna forma y como seres pensantes que somos, nos induce a reflexionar y a sacar nuestras propias conclusiones.

La separación iglesia-estado me parece una buena opción como forma política pero mal llevada a la práctica por por lo incoherente de la postura laicista del momento que defiende la libertad de conciencia y la no imposición de normas y valores morales de ninguna religión y sin embargo, le da amparo a creencias religiosas de otras culturas, permitiendo y contribuyendo incluso a su manifestación, excusándose en la doctrina de tolerancia, pluralidad y diversidad cultural que los define.

Se supone que aquellos que nos gobiernan tienen el deber de representarnos a todos por igual, sin distinción, compartan su misma ideología política o no, atendiendo a las bases democráticas de respeto y libertad de los derechos de todos y cada uno de sus miembros.

¿Por qué entonces se afanan en rechazar, despreciar y eliminar valores y creencias de aquellos que no son afines a su ideología pero a quienes también representan?.

¿No es esto una actitud cainita que refleja más el anacronismo arraigado de la historia de nuestro país que nos persigue como un lastre?.

¿Por qué se excusan en una postura laica para destruir intereses culturales, tradicionales o históricos solo por ser contrarios a una corriente de pensamiento que pretenden imponer resabiadamente, desenterrando una vez más el antagonismo que nos divide en vez de conciliar, respetar y olvidar viejos agravios que sirven para separar en vez de de aunar?

¿Por qué no se preocupan de practicar una política verdadera de libertad, no solo económica sino también de valores, donde cada uno pueda manifestarse libremente según su conciencia y moral, sin que una vaya en detrimento de la otra?

Tal vez mi modelo de estado sea una utopía teniendo en cuenta que el que gobierna, antes de ser político es hombre y al hombre, lo pierde su ego.

Solo hay algo peor que el radicalismo y es el radicalismo disfrazado de valores. Es difícil entender eso.

A. Aroca

Caminaba detrás de él, como guardándole la espalda y pensaba en la de veces que él lo había hecho conmigo. Podía sentir su respiración agotada y su esfuerzo por continuar, aunque exhausto. Aún en su debilidad intentaba demostrar su firmeza pero el cuerpo no le ayudaba.
Le observaba atentamente, cada paso, cada peldaño que subía injustamente en su dificultad y se me vinieron a la cabeza un sinfín de imágenes de antaño, vividas con otra alegría. Menos mal que no podía ver mis ojos porque él es también de lágrima fácil.
Sentí como se me encogía el corazón y me invadió el miedo. Miedo porque me dí cuenta que todavía no estaba preparada para perderlo.

A. Aroca

"*Gracia"*


No sé que es ni en que consiste, pero sé que está ahí, que me llena, que
me inunda y me fortalece, que me serena, y devuelve a mis labios la
sonrisa, y la chispa perdida a mis ojos. Me devuelve el pulso tranquilo,
y cura la ansiedad de mi pecho, aminora mis pasos y levanta mi cabeza al
horizonte para que deje de buscar por los suelos la sombra de mis huesos..

No sé que es ni en que consiste, pero algunos lo llaman "gracia",
derramada sobre mí, para limpiar el lodo que me cubre, para que pueda
respirar y sentirme viva otra vez. Esa gracia que no sé si merezco pero
que me llega como caída del cielo y atina en el blanco, cuando ya no es
tan blanco, ni espera nada.

De "gracia" surje la palabra agradecida, por tener su hombro siempre
dispuesto, sus manos siempre abiertas y su presencia, tan incondicional
como su amor.


A. Aroca

EL PEREGRINO


Como un ímpulso que te lleva a mover un pie tras otro, así el camino se
descubre delante de ti y se diluye a tu espalda evaporando las huellas
dejadas paso a paso, creando así un instante único cuando tu
planta toma contacto con la tierra.

No estás solo, muchas siluetas se reflejan junto a tu sombra pero el
peregrinaje es propio, es tuyo y te pertenece tanto la bocanada
de aire que inhalas en cada pisada.

Ser peregrino no es un estado, es una condición; el verdadero peregrino
ni siquiera necesita camino físico, ni fechas en el calendario. He visto mucho
peregrinar sin moverse del sitio. Es como un tao, una meditación, una
búsqueda espiritual.

Así como el andariego, que no tiene casa fija, el peregrino en busca de
ese sentido de libertad necesita caminar, explorar el mundo con las
zuelas de sus zapatos o con el alma; ambos son espíritus libres aunque
el peregrino sabe que su viaje es transitorio, sabe que en un momento u
otro tiene que regresar. Su viaje es un peregrinaje, es un camino de ida
y vuelta, una búsqueda interior, un reconocerse en sus propios pasos
para volver a empezar tantas veces como lo necesite a lo largo de su
existencia.

Ese es el verdadero significado del peregrino, el destino, el fin de su peregrinación,

 porque no todo lo que anda errante está perdido. 

Maroka

*LA MEMORIA SELECTIVA*

La memoria selectiva es una forma de seleccionar los recuerdos. Es un
recurso de la mente para eliminar aquello que nos hace daño, es algo que
no se ejerce de manera consciente y depende entre otras cosas, del
carácter emocional de la persona. En cualquier caso, la memoria
selectiva no es más que un autoengaño, otra impostura de la mente que
evita enfrentarse a situaciones difíciles de superar.

A veces los recuerdos son eliminados completamente, como borrados del
disco duro; suelen ser estados traumáticos que la persona en cuestión se
niega a rememorar. Otras, las situaciones vividas son modificadas y
vistas bajo una perspectiva distinta a la real. Los aspectos negativos
son eliminados o disfrazados creando una historia paralela muy distinta
a la que está sucediendo y más cercana a lo que gustaría que sucediera;
se oculta a sí misma los hechos verdaderos, se autoengaña y se extravía
en una memoria que más que seleccionar, se paraliza confundida.

Decía Saramago en una entrevista: " /tienes que pedirle a la niebla que
te vaya devolviendo lo que pretende ocultarte. La memoria es selectiva y
tiende a borrar las partes duras, va armando un recuerdo basado sólo en
lo más dulce..."/

pero lo más dulce se vuelve amargo cuando comprueba la incoherencia de
la trama, el escenario y los personajes. /Hay que tratar de ser
honestos/ -como dice también Saramago-, honestos con uno mismo, y
disolver esa niebla que oculta tanto lo malo como lo bueno que no se es
capaz de aprovechar.

Pero a pesar de todo esto, la memoria selectiva también puede actuar de
forma positiva; es decir, se puede utilizar "conscientemente" como una
habilidad, como una herramienta mental para eliminar de nuestro recuerdo
aquellos sentimientos negativos que siguen urgando y contaminando el
interior, -recrearse en lo malo solo trae amargura al corazón-.
Aplicando la memoria selectiva en este sentido, uno se libera del
resentimiento y es capaz de llegar al perdón. El perdón es la paz, el
equilibrio; pero el verdadero perdón es aquél que llega a olvidar. Eso
de "perdono pero no olvido" es alimentar de forma activa patrones de
recelos que se vuelven crónicos e insoportables, ese perdón no es
absoluto; para llegar a él tienes que sacarte el aguijón, es la única
manera de hacerlo.



A. Aroca

*LA TEMPESTAD*


Me siento como un barco después de haber atravesado una tormenta; una
tormenta que ha destrozado la quilla y ha rajado mis velas. Sin embargo,
la brújula sigue intacta, y con ella, he regresado a puerto, a mi casa.

Ninguna visión es clara cuando se navega entre olas turbulentas, solo
una mar en calma es capaz de reflejar lo que hay en la superficie, solo
a través de una mar en calma se puede entrever el fondo.

Por suerte, ninguna tormenta dura para siempre y en algún momento u
otro, cesa el temporal y el sol vuelve a brillar sobre el horizonte.

Es una gran suerte que después de tantos extravíos, haya alguien en la
bahía que no se cansó de esperarme.


A. Aroca

*LA PAZ EN MEDIO DEL CAOS.*


Momentos de paz que le robo al tiempo cada mañana.

La paz en medio del caos, confundirse con la naturaleza y dejar en este
óleo de verdes, blancos, rosas y ocres, todos mis pensamientos, los
buenos y los perversos, como en un lienzo recién pintado.


A. Aroca

*LA RUTINA*

La rutina es eso  que nos aplasta como una losa y  nos persigue como
una sombra; es ese estado de continuidad donde lo único que pasa es el
tiempo, que se ralentiza y se hace eterno; es esa sensación de volver a
pisar el mismo suelo una y otra vez, de ver las mismas caras una y otra
vez, de decir las mismas cosas una y otra vez; es un espiral aprendido
en el que sabes donde empiezas y donde terminas y en el que conoces
también el camino de en medio.
La rutina no admite altibajos, no tiene cambios, no recibe sorpresas,
no acepta desafíos porque es simplemente eso, una rutinaria forma de
vivir a la que terminas acostumbrándote. Muy apta para los que no
quieren alterar su corazón, muy dura para los que necesiten sentir

que la vida tiene sentido.

Maroka